Os Sentimentos

Continuava a doer.

Mas...

Em um local diferente.

Em uma ferida que

Nunca

Havia cicatrizado:

Era uma ferida aberta

Uma ferida que logo cedo

Se abrira, aliás

Fora aberta.

Quando olhada com a devida atenção

Rapidamente se percebia

Não era uma ferida:

Era um buraco:

Fundo, Profundo, Vazio.

Era um buraco:

Que sempre vazara sangue

Era um buraco:
Que de tão grande e sujo

Mais parecia uma ferida

Mas era um buraco, e não uma ferida.

Um buraco que representava a perda.

Um buraco que representava a dor.

Um buraco que representava os sentimentos.

Era um buraco, que na verdade, representava a Perda dos Sentimentos.

Um estranho buraco que, gostando ou não, sempre doía.

Fora feito à tanto tempo,

Que dele não me lembraria,

Se sua inoportuna existência

Sempre,

Sempre,

E

Sempre

Me incomodaria.

Tinha vontade

Tinha curiosidade

E principalmente,

Necessidade

De saber como seria se aquele imenso buraco ali não estivesse.

Seria ótimo poder

Sentir

Expressar

Compartilhar

Os mais puros

E os piores

Sentimentos.

Não ser indiferente.

E, especialmente,

Não fazer de toda

Presença

Pessoa

Amigo

Ou

Familiar

Seres indiferentes.

Seres que, para mim, não tem valor

Adoraria saber e sentir

O agridoce sabor

Dos Sentimentos.

A Solidão

Estava doendo.

Meu corpo estava doendo.

Não.

Já fazia tanto tempo que não doía

Ou

Doía num ritmo tão constante

Que eu já havia esquecido (ou acostumado?)

Mas, agora, havia recordado

Mesmo dentro daquele mar

Afundando em meio à um abismo

Frio e escuro, puxado por correntes

Todas as cicatrizes doíam em conjunto,

Como há anos não faziam.

Conseguia, apesar do escuro

Enxergar cada uma delas

Umas maiores, outras menores

Algumas chamativas, outras discretas

Algumas doíam,

Outras ardiam,

Algumas queimavam,

Mas todas estavam cicatrizadas,

Fechadas, curadas(?).

Eu me lembrava, perfeitamente,

Como agora, quem havia feito

Cada uma delas.

Direta ou indiretamente;

Proposital ou sem querer (querendo[?])

O porquê,

O quando,

O onde,

O como.

Mas o mais curioso,

Daquelas cicatrizes que tomavam meu corpo.

Não.

Daquelas cicatrizes que tomavam minha alma.

Era o fato de cada uma delas, sem, talvez, exceções

Ter sido feitas em meio à solidão.

Apesar de, em sua maioria, ter sido feitas

Por pessoas diferentes:

Não houve um momento que não estive tomado

Por Solidão.

Na verdade,

Não me recordo de um único momento

Um, se quer, que não estivesse só.

Talvez não em companhia,

Mas

Em Espírito,

Em Pensamento,

Em Reciprocidade,

Em Amizade,

Em Vida.

Nunca houve, no fim, um único momento

Que não estivesse só.

Que não me sentisse assim.

Ou talvez, seja o contrário.

Eu sempre tive um companheiro.

Eu sempre estive acompanhado.

Afinal,

A Solidão Sempre Esteve ao Meu Lado.

As Correntes

Desde que chegara ali não havia percebido,

Mas estava acorrentado.

Talvez por sempre ter estado assim,

Até ali jamais havia percebido.

Sempre fora assim.

Desde sempre.

Haviam tantas correntes,

De tamanhos,

De espessuras,

De Materiais,

E até de cores diferentes.

Ele nunca notara, até então, como sempre estivera preso

Ao Ego,

Ao Medo

Às Pessoas,

À Vida,

À Família,

Aos Amigos

Ao Eu.

Ao Seu Eu.

Preso em seu próprio Mundo.

Acorrentado ao seu próprio Deus.

Sujeito a Si mesmo.

Aprisionado à sua Loucura.

Selado em sua doença.

Trancado em sua obsessão.

Acompanhado de sua escuridão.

Perseguido por suas máscaras

Mas sempre esquecido pelo seu Eu.

Suas correntes estavam com ele à tanto tempo,

Que de tão acostumado a elas já estava,

Que elas passaram a fazer parte de seu Eu.

Simplesmente estava habituado

À seu singelo tormento.

Fosse como Fosse

Aquelas eram as correntes,

As corrente que jamais o abandonaram

As correntes que sempre o acompanharam

As correntes que sustentaram o seu Eu.

Aquelas eram as correntes do seu Eu.

O Ego

Estava me sufocando.

Estava me cegando.

Estava me perdendo.

Aquele mar era denso.

Muito denso.

Mais que a água, talvez, mais

Muito mais do que mercúrio.

Que mar Profundo.

Denso.

Sujo.

Negro.

Frio.

Não fazia ideia de como havia chegado ali.

Não estava em um abismo escuro?

Como pudera chegar ali?

Apenas me lembro de em meio a escuridão,

Ter tropeçado.

Sabe-se lá Deus em quê, mas havia tropeçado:

E caído.

Caído naquele mar denso, sem direção ou sentido.

Apenas caindo.

Caindo.

Caindo.

E

Caindo.

Não fazia ideia,

Mas à medida que ia caindo

Passava a entender.

Aquele mar infinitamente denso fazia parte de mim.

Aquilo que me desnorteava, me engolia e me perdia.

Aquilo era meu Ego(?!).

Tudo agora fazia sentido.

À medida que afundava mais e mais me acostumava.

Mais e mais eu entendia.

Aquele grande mar era o reflexo de quem eu era.

Do que ele era, aliás, do que ele se tornou.

Talvez por Medo,

Talvez por Coragem,

Talvez por Verdade,

Talvez por Mentira,

Talvez pela Verdade,

Talvez por Si.

Ou talvez pelo Outro?

Talvez por Ninguém.

Mas

Aquele mar, fosse como fosse, era a prova,

A prova de sua ilusão.

De sua fraqueza.

De seu Eu.

Do seu medo.

Medo de ser igual.

Medo de ser diferente.

Medo de ser estranho.

Medo de não ser ele.

Aquele mar era a prova

Absoluta

De suas insanas tentativas

De exercer

E continuar a ser

Seu Eu.

Os Fatos

Quando percebi, já haviam se passados 18 anos.

18 longos anos carregados de muitos acontecimentos.

Contudo, tais acontecimentos eram fundamentalmente característicos

Haviam pessoas.

Haviam cenários.

Haviam palavras.

Haviam fatos.

Neste acontecimentos carregados, muitas vezes, de glória

Havia algo sempre que crescia

Sempre tinha o que se acrescer

Mas, na verdade, muitas vezes crescia descontroladamente

O que crescia?

O que seria?

Era, necessariamente, o eu.

O Eulírico.

O Eugênio.

O Euforismo.

O Eufemismo.

Curiosamente, o tempo passava e os acontecimentos falavam

Fazia tanto tempo, mas tanto tempo, 18 anos.

18 Longos Anos.

E mesmo assim, nada acontecia.

A natureza insana progredia.

Os caminhos, as trilhas e os trilhos se construíam.

As escolhas eram construídas e, a seu tempo, tudo se construiria.

Era curioso constatar assim e mais ainda pensar assim.

Tudo à seu tempo se construía.

Nunca se quer sonhei que pudessem haver tantos acontecimentos

Mas eles simplesmente aconteciam.

Ou talvez não.

Na verdade, com certeza não.

Não “simplesmente aconteciam”. Definitivamente não.

Cada ocorrido, cada um deles

Sempre foram muito bem calculados

Muito bem planejados

E igualmente executados.

Tantas vezes, tantas coisas ocorriam,

Mas, ainda assim, todas já ocorridas

Já vividas

Já presenciadas

Já presenciados.

Todos os fatos,

Já há muito:

Foram Manipulados.