As Correntes

Desde que chegara ali não havia percebido,

Mas estava acorrentado.

Talvez por sempre ter estado assim,

Até ali jamais havia percebido.

Sempre fora assim.

Desde sempre.

Haviam tantas correntes,

De tamanhos,

De espessuras,

De Materiais,

E até de cores diferentes.

Ele nunca notara, até então, como sempre estivera preso

Ao Ego,

Ao Medo

Às Pessoas,

À Vida,

À Família,

Aos Amigos

Ao Eu.

Ao Seu Eu.

Preso em seu próprio Mundo.

Acorrentado ao seu próprio Deus.

Sujeito a Si mesmo.

Aprisionado à sua Loucura.

Selado em sua doença.

Trancado em sua obsessão.

Acompanhado de sua escuridão.

Perseguido por suas máscaras

Mas sempre esquecido pelo seu Eu.

Suas correntes estavam com ele à tanto tempo,

Que de tão acostumado a elas já estava,

Que elas passaram a fazer parte de seu Eu.

Simplesmente estava habituado

À seu singelo tormento.

Fosse como Fosse

Aquelas eram as correntes,

As corrente que jamais o abandonaram

As correntes que sempre o acompanharam

As correntes que sustentaram o seu Eu.

Aquelas eram as correntes do seu Eu.

O Ego

Estava me sufocando.

Estava me cegando.

Estava me perdendo.

Aquele mar era denso.

Muito denso.

Mais que a água, talvez, mais

Muito mais do que mercúrio.

Que mar Profundo.

Denso.

Sujo.

Negro.

Frio.

Não fazia ideia de como havia chegado ali.

Não estava em um abismo escuro?

Como pudera chegar ali?

Apenas me lembro de em meio a escuridão,

Ter tropeçado.

Sabe-se lá Deus em quê, mas havia tropeçado:

E caído.

Caído naquele mar denso, sem direção ou sentido.

Apenas caindo.

Caindo.

Caindo.

E

Caindo.

Não fazia ideia,

Mas à medida que ia caindo

Passava a entender.

Aquele mar infinitamente denso fazia parte de mim.

Aquilo que me desnorteava, me engolia e me perdia.

Aquilo era meu Ego(?!).

Tudo agora fazia sentido.

À medida que afundava mais e mais me acostumava.

Mais e mais eu entendia.

Aquele grande mar era o reflexo de quem eu era.

Do que ele era, aliás, do que ele se tornou.

Talvez por Medo,

Talvez por Coragem,

Talvez por Verdade,

Talvez por Mentira,

Talvez pela Verdade,

Talvez por Si.

Ou talvez pelo Outro?

Talvez por Ninguém.

Mas

Aquele mar, fosse como fosse, era a prova,

A prova de sua ilusão.

De sua fraqueza.

De seu Eu.

Do seu medo.

Medo de ser igual.

Medo de ser diferente.

Medo de ser estranho.

Medo de não ser ele.

Aquele mar era a prova

Absoluta

De suas insanas tentativas

De exercer

E continuar a ser

Seu Eu.

Os Fatos

Quando percebi, já haviam se passados 18 anos.

18 longos anos carregados de muitos acontecimentos.

Contudo, tais acontecimentos eram fundamentalmente característicos

Haviam pessoas.

Haviam cenários.

Haviam palavras.

Haviam fatos.

Neste acontecimentos carregados, muitas vezes, de glória

Havia algo sempre que crescia

Sempre tinha o que se acrescer

Mas, na verdade, muitas vezes crescia descontroladamente

O que crescia?

O que seria?

Era, necessariamente, o eu.

O Eulírico.

O Eugênio.

O Euforismo.

O Eufemismo.

Curiosamente, o tempo passava e os acontecimentos falavam

Fazia tanto tempo, mas tanto tempo, 18 anos.

18 Longos Anos.

E mesmo assim, nada acontecia.

A natureza insana progredia.

Os caminhos, as trilhas e os trilhos se construíam.

As escolhas eram construídas e, a seu tempo, tudo se construiria.

Era curioso constatar assim e mais ainda pensar assim.

Tudo à seu tempo se construía.

Nunca se quer sonhei que pudessem haver tantos acontecimentos

Mas eles simplesmente aconteciam.

Ou talvez não.

Na verdade, com certeza não.

Não “simplesmente aconteciam”. Definitivamente não.

Cada ocorrido, cada um deles

Sempre foram muito bem calculados

Muito bem planejados

E igualmente executados.

Tantas vezes, tantas coisas ocorriam,

Mas, ainda assim, todas já ocorridas

Já vividas

Já presenciadas

Já presenciados.

Todos os fatos,

Já há muito:

Foram Manipulados.

O Silêncio

Silêncio?

Após tempo indefinido escutando vozes de todos os tons,

Escutando as mais diversas palavras; verdadeiras e mentirosas

Lembrando de cada passagem, cada momento, cada memória

Agora tudo se cala.

Não, nenhum tipo de som.

Meu coração, meus passos, minha respiração: Nada.

Notei algo que até então não havia percebido:
Meus olhos estavam fechados.

Meus ouvidos tampados.

Minha boca costurada;

Até então eu não havia notado, mas de fato:

Eu não havia falado.

Eu não havia enxergado.

E pior, eu não havia escutado.

Por mais que ouvido, falado, visto e sentido, até então,

Na realidade,

Eu estive atado.

Atado ao meu ego.

Atado ao meu eu.

Atado ao meu desequilíbrio.

Atado aos meus problemas.

Atado aos meus paradoxos.

Atado sempre "ao meu..."

Sempre eu!

Aquele silêncio representava muitas coisas.

Mas a pior, definitivamente, era aquele silêncio.

Definitivamente, representava as minhas correntes.

Mas especialmente,

Representavam as minhas mais antigas correntes:

As correntes da Solidão.

As Memórias

Era Curioso.

Havia tanto tempo, mas tanto tempo

Que estava ali, que se quer me dei conta

De quanto tempo, realmente passara ali

Já havia sentido, e através destes, presenciei tantos momentos

Que estava em dúvida se aquele grande buraco escuro não era Meu Mundo

Tudo o que vivi,
Tudo o que presenciei

Tudo o que falei

Tudo o que escutei.

Interagi, progredi, regredi e evolui

Estavam ali

Cada uma das minhas memórias

Cada uma delas

Estavam ali

O sentimento de ter vivido, de ser vivo

O sentimento de ter existido, de existir

O sentimento de ter sentido, de sentir

O sentimento de ter nascido, de nascer

Tudo estava ali.

Cada memória,

Sensação

Gosto

Cheiro

Palavra

Fala:
Tudo.

Tudo estava ali.

E mesmo assim, por mais que ali, estava tão distante.

Tão longe.

Tão vazio.

Tão indiferente.

Tão diferente.

Será mesmo que eu vivi?

Aquele buraco escuro me trouxe rude

Me reviveu tudo.

Como se a minha vida tivesse sido vivia ali.

Por que será?

Onde será?

Como será?

O que será?

Adoraria saber.

Até quando

Você ficará.

As memórias falam. Elas gritam. Gritam por verdades. Não, gritam a verdade; relatam a mentira. Não, contam uma mentira. As memórias enganam e iludem, não a realidade, mas sim: a Realidade. As memórias contadas, faladas e narradas resultam na experiência. Não, as memórias vividas são a experiência. São a vida: a vida a ser vivida, a vida que foi vivida e a vida que se está vivendo.

Estas são suas memórias?