Os Fatos

Quando percebi, já haviam se passados 18 anos.

18 longos anos carregados de muitos acontecimentos.

Contudo, tais acontecimentos eram fundamentalmente característicos

Haviam pessoas.

Haviam cenários.

Haviam palavras.

Haviam fatos.

Neste acontecimentos carregados, muitas vezes, de glória

Havia algo sempre que crescia

Sempre tinha o que se acrescer

Mas, na verdade, muitas vezes crescia descontroladamente

O que crescia?

O que seria?

Era, necessariamente, o eu.

O Eulírico.

O Eugênio.

O Euforismo.

O Eufemismo.

Curiosamente, o tempo passava e os acontecimentos falavam

Fazia tanto tempo, mas tanto tempo, 18 anos.

18 Longos Anos.

E mesmo assim, nada acontecia.

A natureza insana progredia.

Os caminhos, as trilhas e os trilhos se construíam.

As escolhas eram construídas e, a seu tempo, tudo se construiria.

Era curioso constatar assim e mais ainda pensar assim.

Tudo à seu tempo se construía.

Nunca se quer sonhei que pudessem haver tantos acontecimentos

Mas eles simplesmente aconteciam.

Ou talvez não.

Na verdade, com certeza não.

Não “simplesmente aconteciam”. Definitivamente não.

Cada ocorrido, cada um deles

Sempre foram muito bem calculados

Muito bem planejados

E igualmente executados.

Tantas vezes, tantas coisas ocorriam,

Mas, ainda assim, todas já ocorridas

Já vividas

Já presenciadas

Já presenciados.

Todos os fatos,

Já há muito:

Foram Manipulados.

O Silêncio

Silêncio?

Após tempo indefinido escutando vozes de todos os tons,

Escutando as mais diversas palavras; verdadeiras e mentirosas

Lembrando de cada passagem, cada momento, cada memória

Agora tudo se cala.

Não, nenhum tipo de som.

Meu coração, meus passos, minha respiração: Nada.

Notei algo que até então não havia percebido:
Meus olhos estavam fechados.

Meus ouvidos tampados.

Minha boca costurada;

Até então eu não havia notado, mas de fato:

Eu não havia falado.

Eu não havia enxergado.

E pior, eu não havia escutado.

Por mais que ouvido, falado, visto e sentido, até então,

Na realidade,

Eu estive atado.

Atado ao meu ego.

Atado ao meu eu.

Atado ao meu desequilíbrio.

Atado aos meus problemas.

Atado aos meus paradoxos.

Atado sempre "ao meu..."

Sempre eu!

Aquele silêncio representava muitas coisas.

Mas a pior, definitivamente, era aquele silêncio.

Definitivamente, representava as minhas correntes.

Mas especialmente,

Representavam as minhas mais antigas correntes:

As correntes da Solidão.

As Memórias

Era Curioso.

Havia tanto tempo, mas tanto tempo

Que estava ali, que se quer me dei conta

De quanto tempo, realmente passara ali

Já havia sentido, e através destes, presenciei tantos momentos

Que estava em dúvida se aquele grande buraco escuro não era Meu Mundo

Tudo o que vivi,
Tudo o que presenciei

Tudo o que falei

Tudo o que escutei.

Interagi, progredi, regredi e evolui

Estavam ali

Cada uma das minhas memórias

Cada uma delas

Estavam ali

O sentimento de ter vivido, de ser vivo

O sentimento de ter existido, de existir

O sentimento de ter sentido, de sentir

O sentimento de ter nascido, de nascer

Tudo estava ali.

Cada memória,

Sensação

Gosto

Cheiro

Palavra

Fala:
Tudo.

Tudo estava ali.

E mesmo assim, por mais que ali, estava tão distante.

Tão longe.

Tão vazio.

Tão indiferente.

Tão diferente.

Será mesmo que eu vivi?

Aquele buraco escuro me trouxe rude

Me reviveu tudo.

Como se a minha vida tivesse sido vivia ali.

Por que será?

Onde será?

Como será?

O que será?

Adoraria saber.

Até quando

Você ficará.

As memórias falam. Elas gritam. Gritam por verdades. Não, gritam a verdade; relatam a mentira. Não, contam uma mentira. As memórias enganam e iludem, não a realidade, mas sim: a Realidade. As memórias contadas, faladas e narradas resultam na experiência. Não, as memórias vividas são a experiência. São a vida: a vida a ser vivida, a vida que foi vivida e a vida que se está vivendo.

Estas são suas memórias?

As Palavras

Minha audição, aquela altura, já estava completamente acostumada.

Era possível, completamente possível,

Ouvir e diferenciar cada um dos tons

Cada palavra dita

Cada frase pronunciada

E cada sentimento proferido

Havia tantas palavras, em tantos contextos

Faladas de tantas formas diferentes

Mas por uma mesma boca

Expressas por uma mesma voz

Mas com intensidades tão diferentes

Proferindo verdades e mentiras tão distintas

Com um poder tão assustador

Tão manipulador

Tão sereno

Tão confiante

Tão Eu.

Aquelas palavras viam com tanta força

Com tanta intensidade

Vinham de forma absoluta

Inquestionável

Vinham como sendo Palavras

E não há, definitivamente, nada mais poderoso

Do que as Palavras.

Elas constroem o Mundo

Mudam o Mundo

Alteram as coisas

Fazem as coisas

As Palavras vêm, destroem, alternam e modificam

A tudo e a todos.

O Mundo, as pessoas, as coisas

A realidade.

Tudo está sujeito a elas

E ao poder delas

Afinal, elas são as palavras

E as palavras

Mudaram o Mundo

Ao menos,

O meu Mundo.

As Máscaras

Tudo estava escuro.

Muito escuro.

A sensação de estar caindo havia cessado.

Parecia que, apesar de já ter alcançado o fundo daquele imenso abismo:

Ele não estava sozinho

Não!

Apesar de não enxergar

Haviam vários e vários olhares

Frios e incessantes, como antes

Mas agora, eles eram diferentes.

Com eles, vinham sentimentos diferentes,

Sensações diferentes e principalmente

Pessoas diferentes.

A singularidade de cada uma delas estava marcada em seus olhares

Mas, devido ao extremo escuro, diferente de antes,

Não era possível observa-los.

Apenas ser observado.

Quem eram e o que faziam era algo que não se sabia

Mesmo sobre tais olhares, a caminhada sobre a escuridão continuava

E com ela, os seus sentidos despertavam

A tal ponto que ele poderia não enxergar,

Mas era perfeitamente audível, aliás,

Agora era perfeitamente audível o que se falava

Em meio a aquele tumultuo de vozes

Cada uma delas,

E cada uma das suas falas,

E cada um de seus tons

E cada uma de suas verdades

Eram completamente claras.

E o pior, eram todas máscaras.

Aquelas não eram palavras e falas estranhas

Ele se via, e como se via,

falando cada uma delas

E em cada uma, memórias vinham

Pessoas, momentos e memórias

Mas ele se questionava:

Quantas delas eram verdadeiras?

Por que tantas máscaras?

O Abismo

Caiu.

Em um abismo infinito

Era de um vazio e escuridão

Obscuridade e introspecção

Era de uma profundidade nunca antes vista

Nunca havia se visto assim

Ele se amava e se conhecia,

Aliás,

Estava se Conhecendo

Se reconhecendo

Era incrível

Ele nunca havia se sentido assim
Como pudera decair tanto

E

Mesmo assim

Se sentir assim?

Ele estava confuso

Mas estava feliz

Era bom.

Muito bom.

Poder se sentir assim

Se conhecer e se entender

Aquele era o seu amor,

Aquele era ele mesmo

O ser que mais amava e admirava

Aos seus olhos ele era Deus

O abismo, o vazio e a dor eram seus refúgios

Fazia bem, muito bem.

Quem diria e julgaria

Que naquele abismo ele estaria tão bem.

No fim, aquele era o abismo

O Abismo da sua Consciência.

Os Olhos

Estava chovendo.

Havia um olhar incessante.

Não.

Haviam diversos olhares incessantes.

Eram olhares estranhos.

Hostis e violentos

Pareciam me engolir, me fuzilar

Eram olhos que eu não queria encarar

Passei a ver a Lua,

Ela estava linda.

Tão cheia e brilhante.

Queria tanto que aqueles olhos brilhassem também

Eles continuaram, eles me encararam

O que será?

Minhas Roupas?

Meu rosto?

Meu corpo?

O quê?

Eu realmente não sei.

Mas aqueles olhos não eram nada curiosos

Eram de represália, violência e agressão.

Por que não param? Por que não me deixam em paz?

Mas são tão belos olhos.

Como esquecê-los?

Como não amá-los?

Como não notá-los?

O ódio é tão singelo, a natureza tão falha.

Até quando me olharão?

Admiração?

Inveja?

Amor?

Não!

Coisa muito pior:

Indiferença.

Até hoje não sei, apesar de saber,

Por que aqueles olhos tão belos e odiosos tanto me encaravam

Talvez, é, talvez, eles nem se quer perceberam que eu estava ali.

Ah, aqueles olhos.

Coerente Incoerência

A incoesão, de tão coerente se faz coesa

É razão, de tão fantasiosa se faz lógica

O sentimento, de tão intenso se faz sentido

Oh destino, de tão fúnebre se faz vivo

AH vida, de tão curta se faz infinita

Os caminhos da ilusão fazem-se sentir

Através do mais puro brilho viril

Da estrela decadente, que vai e que decai

É inconsequente e inerente.

De tantos olhos que encaram a verdade se desampara

Os espelhos refletem o ar da graça

Da Alma

Da fala

Da vida

E da desgraça

É bonito, feio, paradoxo e antítese

Antônimo perfeito, decadência e abismo

Luz em meio as trevas do abismo da mais pura escuridão

As palavras que rogam em pleno dia noturno

Que faz alvorecer, dez de oito sentenças

Que encanta e canta os olhos, ouvidos e sentidos

É esta a incoesão, que de tão coerente se faz inerente

É consequente.

A descrição da lua, sob o brilho profano

O amor é tão insano

As faces das máscaras

Dos quatro

Dos milhares e milhões

As projeções.

Faz sentido por sentir, mas não pela razão

Existe no íntimo.

Ela cai

A Alma.

Não.

A Máscara.

Pureza inerente do castigo eloquente.

Vem e volta, vai e vem. Perda e luz. Caminho sem volta. Mal incidente?

Sim. Verdade: Verdade inconsequente.

Caminhos da destruição.